Juste là

Elle ne fait rien. Juste là.
A regarder l’édredon.
Elle ne fait rien. Juste là.
A fixer l’horizon.
Rien. Pas un bruit.
Rien. Pas un pli.

Elle baigne de lune. Un soir d’été.
Elle neige son pas. Une nuit blanche.
Elle, en mémoire, attrape des bribes phrasées, salées.
Elle, en miroir, se coiffe de pluies gouttées, lavées.

Rien. Elle s’évanouit à force.
Rien. Elle s’oublie à cause.
Rien. Elle se tristesse à sa place.
Rien. Elle se tendresse en souvenir.

Elle ne fait rien
Et rien n’y fait.
Juste là.
Elle.

 

Ecrit le 9 janvier 2016
Droits réservés © 1001 petits pois

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