Face à sa table. Il est.
Devant lui. Les morceaux de couleur.
En faire quoi ?
Il joue.
Il assemble.
Il écarte.
Il ajoute.
Observe.
Des heures.
Il s’arrête. Va dehors. Respire.
Face à sa table. Il retourne.
Devant lui. Les morceaux de couleur.
Recommencer ?
Les lignes jouent à cache-cache et à « m’as-tu vu ».
Il les prend au mot, à la gorge.
Il bataille avec les chairs.
Elles se placent, s’exhibent, indécentes, rectilignes.
Le rose sur le brun, le blanc derrière.
Ou l’envers.
Des heures.
Il s’arrête. Va dehors. Respire.
Face à sa table. Il revient.
Devant lui. Les morceaux de couleur.
Immobile. A l’équilibre.
Elle a trouvé sa place. Peau méandre.
Elle a couturé l’homme.
Il s’arrête. Va dehors. Respire.
Et sourit.
Ecrit le 14 juin 2014
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